Автор: *мираж (213.148.31.---)
Дата: 01-05-07 12:01
Образ, возможно, навеян Платоном.
В диалоге Платона «Тимей» Сократ объясняет своему собеседнику Теэтету, что такое память.
«...Вообрази, что в наших душах есть восковая дощечка; у кого она побольше, у кого поменьше, у одного из более чистого воска, у другого из более грязного или из более жесткого... Скажем теперь, что это дар матери муз Мнемозины, и, подкладывая его под наши ощущения и мысли, мы делаем в нем оттиск того, что мы хотим запомнить из виденного, слышанного или самими нами придуманного, как бы оставляя на нем отпечатки перстней. И то, что застывает на этом воске, мы помним и знаем, пока сохраняется изображение этого, когда же оно стирается или нет уже места новых отпечатков, тогда мы забываем и больше уже не знаем».
http://www.psychology-online.net/articles/684 (Только там опечатка, после "Вообразил" снова идут слова Сократа)
Очень зримо, на мой взгляд, и во многом сходно с современным пониманием.
Платона хорошо знали и любили поэты Серебряного века, а их, в свою очередь, любили переписывать лет тридцать назад. У мамы моей тоже остались такие тетрадки.
Я почему-то сразу подумала о Гумилеве. Вот что нашла у него:
151. ИСКУССТВО
Созданье тем прекрасней,
Чем взятый материал
Бесстрастней -
Стих, мрамор иль металл.
О светлая подруга,
Стеснения гони,
Но туго
Котурны затяни.
Прочь легкие приемы,
Башмак по всем ногам,
Знакомый
И нищим, и богам.
Скульптор, не мни покорной
И вялой глины ком,
Упорно
Мечтая о другом.
С паросским иль каррарским
Борись обломком ты,
Как с царским
Жилищем красоты.
Прекрасная темница!
Сквозь бронзу Сиракуз
Глядится
Надменный облик муз.
Рукою нежной брата
Очерчивай уклон
Агата -
И выйдет Аполлон.
Художник! Акварели
Тебе не будет жаль!
В купели
Расплавь свою эмаль.
Твори сирен зеленых
С усмешкой на губах,
Склоненных
Чудовищ на гербах.
В трехъярусном сиянья
Мадонну и Христа,
Пыланье
Латинского креста.
Все прах. - Одно, ликуя,
Искусство не умрет.
Статуя
Переживет народ.
И на простой медали,
Открытой средь камней,
Видали
Неведомых царей.
И сами боги тленны,
Но стих не кончит петь,
Надменный,
Властительней, чем медь.
Чеканить, гнуть, бороться, -
И зыбкий сон мечты
Вольется
В бессмертные черты
Так что, думаю, кто-то из их круга.
|
|
